Mente em Movimento

Agora que o tempo se estreita e os dias não são mais promessas, posso finalmente dizer aquilo que evitei a vida inteira:   Eu vivi para o futuro. Como quem trabalha para um patrão que nunca aparece. Fiz planos, sacrifícios, renúncias. Aguentei o insuportável dizendo a mim mesmo: “um dia vai valer a pena”. E esse dia nunca chegou — pelo menos, não da forma que eu esperava.   Houveram momentos bons, claro. Frutos de tudo que construí, pessoas que amei, aprendizados que carrego comigo. Mas o amanhã sempre foi uma miragem na linha do horizonte. Quando parecia que estava perto, já havia se transformado em outro plano, mais distante, mais exigente, mais ameaçador. Era como se o depois estivesse sempre um pouco além do alcance do esforço de hoje.   E eu segui. Segui sem respirar direito. Sem me permitir pausas. Sem perder tempo com bobagens. Porque bobagens não constroem um futuro sólido. E eu queria solidez.   Eu recusei convites, silenciei impulsos, adiei viagen...

Durante muito tempo, sustentamos a ideia de que amadurecer é acumular experiências, aprender a se defender, tornar-se mais forte. Mas há outro tipo de maturidade — mais secreta, mais solitária — que não se resume a resistir ao mundo, mas a desfazer-se das fantasias com que tentamos, por tanto tempo, proteger-nos dele. Essas fantasias não surgem por acaso. São construídas ao longo da infância e da juventude como andares imaginários sobre os quais conseguimos habitar um mundo que ainda nos é estranho. A criança fantasia que será admirada, aceita, querida por ser quem é. O adolescente sonha com um amor perfeito que o completará, com uma profissão que o resgatará, com uma vida que finalmente fará sentido. Tudo isso não é mentira — é sobrevivência. São as primeiras formas de esperança. Mas o problema das ilusões não é que sejam falsas — é que, um dia, tornam-se insuficientes. Na idade adulta, aprendemos a administrá-las. Não acreditamos mais que a felicidade será perfeita, mas ainda e...